ЗАМОРСКАЯ МУНДИАЛЬНАЯ

Нас утро не встретит прохладой, а днём – вообще барбекю, любимая, дай лимонада залить закипевший АЙКЬЮ. Раскинь наше море ширОко до лучших шаров Фаберже, товарищ, я въехал далёко, а ты не въезжаешь уже. Не сможешь, точней – не осилишь игольное иго его, хотя, от него тут усы лишь, а колется так мирово, и хочется петь и футболить, и всех на один стадион собрать, ликовать, карамболить, ваще – чтобы импрессион.

Чтоб круглые книги печатать с единым названьем TELSTAR, чтоб их во вратарских перчатках листали и молод и стар. И чтобы в пустынях и в дюнах летало подобье мяча, и чтоб в депутатские думы не ударяла моча. Что видели мы в идеале, в Шекспире – всего лишь, слова, теперь мы живем в Мундиале, у нас не болит голова. Болела от книг-фолиантов – они не любили овал, а музыку шелка пуантов теперь заменяет Ваал. Но, зря вы меня не пинайте, я тоже из тех же могол, мне тоже не чужды пенальти, я гол точно также, как гол. И в общем ликующем хоре, я тоже в тельняшке пою: у моря, у мертвого моря – последний пенальти в Раю.