ХамсиниАда

Хамсин висит над Эрец Исраэль, плюс тридцать семь, как здесь живут писаки? Не курят и не пьют крепчайший эль, а девушек – вообще не Нагасаки. Богема только в опере, тусня – здесь не канает, как на Третьем Риме, но здесь стоит, и вовсе не сосна, здесь всё не так, но так – неповторимей.

А там, где Север в мае и в труде, где всё пасутся мирные народы, в испорченной поэтом борозде, растут не ископаемые всходы. Они растут, обогащая корм, но этот корм, как видно, не в Пегаса. Пегас давно подсажен на попкорн, зато какая свищет биомасса.

Поэт, писатель, пасынок судьбы? Но, тридцать семь – давно смешная цифра. Отечества удобные гробы, приметы исторического цикла. Мы будем долго гнать велосипед из загнанных уже велосипедов, поэт – не рыжий, рыжий только цвет, наш мир отцвёл, Цветаеву отведав. Ну, может еще парочку персон, запрыгнувших на плечи голиафов, всё остальное просто страшный сон…

Что ж, вам видней, как пелось про жирафов.

 Save as PDF