Предновогодняя метаморфузия.

         ДЕКАБРЬ ЗАВЕРШЕН, КРЮШОН ужо ИСПИТ, прозаик мне смешон, умалишен – ПИИТ, все так же не решён «TO BE OR NOT TO BE», язык – твой лучший враг, но ты его люби… Среди холодных звезд, нетеплых встречных глаз, мелькает млечный хвост обГУГЛившихся фраз. Мы доллару чужды, мы выросли в рубле, в нас гигантизм нужды, в нас не умрёт Рабле.

      Но сколько не вникай в безудержный прогресс, от Кафки вечный кайф, не говоря – ПРОЦЕСС.     Закройщики идей, интенций и бурды, в вас вечный звон мудей и квазиблеск слюды. И со времен ОРДЫ вся порча борозды пошла есть откуды в России две беды. А византийству грош — не медная цена, но как на лица рож сменить все имена? Вот, в чем вопрос больной, не мнимый, а всерьез, мы все всему виной до дрожи, кто тверёз.

        И ты, товарищ верь, прав натурально Чарльз, твой год стучится в дверь, и пусть неровен час, ты верь, взойдет она – прекрасная страна, и впишут на зерна без плевел имена! И я в себе борю неверье декабрю, но, все-таки, бодрю в надежде на зарю.

 Save as PDF