ДЛЯ КВАДРИГИ НЕТ ИНТРИГИ

Есть в наших днях такая гнусность, где каждый ловкий графоман с искусством путает искусность – кто здесь Ерема, кто Фома? Как распознать, где тут критерий, какие признаки фуфла? И сколько нам плохих бактерий литература принесла? Где стиль, где вкус, какого чёрта распалась временная связь, где мэтры гамбургского счета, где семантическая вязь?

К чему напрасные вопросы? Эфир давно струит зефир, плевать на помпы и отсосы – шумит бежит Гвадалквивир. Его струя светлей лазури, она впадает в Интернет, и нету лома против дури, никто сей чаши не минет.

Теперь совсем иные цели, какой Шекспир, какой Превер, бездарность вписана в бестселлер, верлибр опущен до плевел. Что ж, спровоцируем стихию, стерилизуем смысл лексем, канонизируем Стихи.ру, кто был ничем, то станет всем. Ломброзо здесь не проканает, бессмыслен мой политпросвет… Кич остальное доканает. Все будет так, исхода нет.

И все же, здесь не всё фатально, не так всё мрачно, как в душе. Литература не летальна, покуда мы ля фам шерше. И наша мирная «КВАДРИГА», оставив в стороне бедлам, литературные интриги, перекопычивает в хлам.