Валентин Лукьянов

Берёзы, берёзы, берёзы — О, белые трубы органа! Всей смутой в их музыку бросясь, Вдруг вынырнуть, всплыть на аркане Забытых привычек и гула, Того городского находа, Что рвётся сквозь сжатые губы, Сквозь солнце и птичие коды, Что держит тебя в отдаленье, Полощет на той позабытой Мечте и надежде, что ленью Уже затянуло и бытом,...
Далее »