КРИСТИНА КРЮКОВА. Стихотворения
Осенний сон
У зарослей сиреневой гвоздики,
Из снов заутренних туманов сделав шаг,
В озёрных водах собираю блики,
И длинноногой цаплей созерцаю, как:
Ночной фантом в изнеможеньи тает,
Слезой забвенья омываются луга,
Чертополох бутоны пропускает
Сквозь вензель августа, закрученный в рога
Коров-стогов. И сосны — великаны
Хранят в покое сад, но в завитках оград
Осенние взрываются вулканы
Последних астр, и облетает виноград.
Пусть кончен бал, ты грезишь о мазурке,
О, мотылёк, твой разум обречённо спит.
Так оглянись, сентябрь в латунной турке
Пылает вереском, шиповником кипит.
Летит, как дух, сквозь плен паучьих сеток,
И, в Арлекина превращая сонный лес,
Наш многоликий волоокий предок
Котом Чеширским улыбается с небес.
Осень ещё не всерьез
Желтеют и плачут поникшие ветви берёз,
Их слёзы, как сироты, вьются в пыли у дороги.
Не спеты все песни, и осень ещё не всерьёз,
А грусть уже пишет безмолвно свои монологи
Строку за строкою, вплетая колосья в венок
Из трав Ахиллеса, гвоздик, полиантовой розы,
Червём нимфалиды проворно мотает челнок,
Пока за кулисой — свинцовые ливни и грозы.
Над сказкой природа бессильно клонится ко сну,
Закат краснокожий повис у родного порога
Заморским индейцем, что чистит наживку-блесну,
И спущена в небо его золотая пирога.
Она понесёт над землёй увядающий день,
Осколки недолгих ночей беспокойного лета,
И сплетни черёмух, лениво бросающих тень
На клевер звенящий и мох полыхающий где-то…
Красота
Красоту не обнимешь руками,
Красота — это юной, босой,
В догонялки играть с облаками
По планете, умытой росой.
Красота — это смех девчачий,
Тот, что вызвал впорхнувший жук,
Средь экзамена за удачей
Притянув три десятка рук.
Разлетелись, как птичья стая,
Гимназистки, и ну, бегом,
Под грозою лукавого мая:
Впопыхах, вразнобой, кувырком!
Красота — это древняя дама,
Совершенно дитя внутри!
Вот оконная дремлет рама,
На неё, я прошу, посмотри!
В ней, таящей секреты былого,
Сохранилась осанка и суть,
Знай, она очарует любого,
Кто решится её распахнуть!
Красота — в сиреневых лапах,
Что без спроса вползают в дом,
Прячет лик в опьяняющий запах,
Разнимая объятья с трудом.
Красота — это старые фото,
Пачка писем и ветхий муслин,
Это вечно прощальное что-то,
Как звенящий над рощею клин.
Посмотри над собой
Посмотри над собой,
Ты увидишь бездонное, вечное нечто,
С вереницами меди из ярких и тусклых огней,
Где медведи веками пасутся беспечно,
А у млечной реки полубоги купают крылатых коней.
Абсолют и химера
Сакрально сплелись в том мистическом крае,
И божественной мерой отмечено все: от начала времён до конца.
Мне не страшно исчезнуть,
Я тихо, безмолвно сгораю,
Как сгорает печальный Поллукс в голове Близнеца.
Вот уж полночь, конец сентября. Урожаем
собираю я звёздный, холодный, туманный эфир.
И шепчу лишь одно:
— О, Создатель, ты неподражаем!!!
Как постичь твой великий, таинственный, сказочный мир!?
Старомодное
Поднявшись на крыло в объятьях ветра,
Вплетаясь в вихри суматошных птиц,
Смешайся в царстве огненных зарниц
С руладой соек, с колыбельной кедра.
И в песне той на языке журчащем
Поведай всем о сказочном зверье,
О горных кручах, о косматой чаще,
О воинстве в сосновой чешуе.
О том, как молчаливые долины
Маняще разговорчивы в ночи,
Лишь там метели обжигают спины
И повергают в хладный сон ключи.
Там на костлявых лапах в избах ветхих
Столетья обращаются в песок.
Дурманит горький дым еловых веток
И на берёзах закипает сок…
Пусть о заветном говорят: — «Не ново,
Не в моде архаизмы прошлых лет», —
Но так же красит осень лист кленовый
В багряно-медный старомодный цвет.
Август
Оплывшей свечой безутешная ива
Роняет в поток уходящее лето,
И сотни листов отзвеневшего чтива
В речном зазеркалье теряются где-то.
Те письма прочтут Водолей или Овен,
Светилом играя у бездны молочной,
Пажи-метеоры над чернью часовен
Составят ответ долгожданный и срочный.
Рассыпались яблоки наземь и в небо,
Поля, затаившись, живут ожиданием,
И крепко сплетённые косы у хлеба —
Как будто бы скованные мирозданьем…
Всё точно литое: тугая рябина
На обжиг идёт, под оранжевый пламень,
А там, на дорожке, ценнее рубина —
Кровавой гвоздики пылающий камень.
Горячие ночи все дольше вздыхают,
А ты не спеши в сентябре раствориться:
Овации публики не утихают,
Коронное соло опять повторится…
Ах, Август гнетущий, божественный, львиный —
Волшебник, дарующий жизни начало!
Я знаю и голос, и запах твой винный,
С тех пор, как младенцем тебе прокричала.
И я, словно август, горячей кометой
Обрушилась в мир золотыми лучами,
И стало, пожалуй, хорошей приметой
Огни вертумналий предвидеть ночами.
