Архив за4 февраля, 2018

В одно серо-слякотное декабрьское утро пришла мне в голову не самая хорошая идея: написать исторический роман. Если точнее, то не совсем исторический, а с отдельными главами, рассказывающими о временах, отстоящих от наших дней лет эдак на сто пятьдесят или двести. Реализовать идею на практике оказалось не так-то просто. Пришлось плотно засесть за энциклопедические статьи...
Далее »

Далее »

***  За окном торчит Бутырка, под столом стоит бутылка. Пьём, базарим, негодуем, а в окно зима нам дует, воет ветер за окном. Хорошо, что мы вдвоём.  *** Я пьян от счастья, от несчастья. Я пьян, не помню от чего. Я был разорванным на части, я был живым, полуживой.  Шёл вдоль Обводного канала, я был...
Далее »

На большой дороге Птичий свист, и зелёный луг, и поля в золотой вуали, и молчат на сто вёрст вокруг все дороги мои и дали. Дерева в росе на пути – искры стали в стеклянной тверди… Мне бы только смотреть, мне бы только идти – даже после – и вместо – смерти. Ветер и все...
Далее »