АНДРЕЙ ПОЛОНСКИЙ. Из текстов весны 2017

03.06.2017

*
Остается времени мало,

Мало времени остается,

Вокруг хорошие люди

Умирают, читают книги,

Остаются, считают деньги,

Улыбаются, чистят зубы.

Разумеется, Николаев

Помнит девушку из Мадрида,

Как она сочиняла хокку

На ему непонятном испанском.

Но голландец по имени Ларри

Оказался ещё забавней,

Он тогда продавал статуэтки

И умело крутил самокрутку.

Мы такую придумали землю,

Что теперь не умеем расстаться,

Если проще смотреть на вещи,

Меньше будет снов и желаний, —

Говорил один Бернардино,

И внимала одна Лоретта,

В тех краях продавщицы пирожных

Обожают подобные речи.

*

Никто никому никак

Ничем, ни о чем, и вот

В городе солнце. Зрак

Зрит на всех с высоты.

Человек идёт в магазин

Мяса купить и хлеб,

Ослаблен строгий режим,

Так пожелал Иной.

Разве понять, куда

Он гонит нас. И зачем

Ежедневная ерунда,

Единощные я и ты.

*

Не то, чтоб я радовался теплу как ребенок,

Но долго было холодно. Колесов сказал —

Самая холодная весна за пятьдесят лет,

Колесов понимает, он — главный синоптик Санкт-Петербурга,

Специалист по погоде,

И ему стыдно, что он допустил такое безобразие,

Холод всегда некстати,

Цветы, люди, бабочки, — все страдают.

И наконец тепло.

Сегодня я вышел с Линдой около трёх.

Вот оно, мерцание белых ночей,

Когда из предрассветной дымки

Выплывают силуэты и голоса,

И она говорит ему: ты можешь нежнее? не торопись…

Он смеётся, она вскрикивает и опять

Да, вот так, хорошо, теперь немного по другому, резче.

Кошка перебегает улицу,

Пьяный спит на скамейке,

Деревья просыпаются и потягиваются.

Небо, — говорят они.

И небо их слышит.

Почти все остальные существа спят,

Отключившись от сети.

*

В том числе и потому

Невозможно по уму,

Что ума не достаёт

На ментальный перелет

От обыденной печали

До того, что Есмь в начале.

Если ж взять в сухом остатке,

Мы играем с правдой в прятки,

Раз-два-три-четыре-пять,

Нас находят, и опять,

Глядь, ума не достает

На ментальный перелет

Ото всюду до туда,

От не буду до Суда.

*

В карманах любовников бренчат ключи.

В карманах бандитов позвякивают ножи.

Один Элюар сладко спит,

Другой Элюар плывет,

Третий вообще грустит,

Четвертый – наоборот.

Картинка. Бренчат, зовут,

В Антарктике недород,

У нас завсегда уют,

И прошлое раздают

В нагрузку из года в год.

Хотел бы я ключ и нож

Повсюду носить с собой…

Ну что, Элюар, споешь?

Я твой, Элюар, я твой.

В карманах любовников бренчат ключи.

В карманах бандитов позвякивают ножи.

2 Проголосуйте за этого автора как участника конкурса КвадригиГолосовать

Написать ответ

Маленький оркестрик Леонида Пуховского

Поделитесь в соцсетях

Постоянная ссылка на результаты проверки сайта на вирусы: http://antivirus-alarm.ru/proverka/?url=quadriga.name%2F