ДМИТРИЙ ГРИГОРЬЕВ. Все предельно просто…

* * *

Все предельно просто:

поцелуй на прощание,

таможня,

регистрация,

досмотр,

посадка,

взлет…

но все же

я знаю одну тайну:

это твой самолет стоит,

а моя земля улетает.

* * *

Я не собирался строить эту гору,

но надо было скрыть кучи мусора возле дома,

разгребая их, я нашёл

сгнившие ботинки старого хозяина,

несколько прутьев арматуры, скреплённые крестом,

плоские куски бетона, обломки кирпича,

и две старинных серебряных рюмки…

Сначала я вырыл яму, куда сваливал мусор,

затем перебрасывал землю лопатой,

возил её на тачке, поднимая на вершину

под музыку Свиридова — Время вперед,

земли было много —

можно было бы закопать и человека.

Но я закапывал старые тряпки,

полусгнившие доски, обрезки труб,

всё, что не имело отношения к природе,

но когда-нибудь могло стать ею,

за исключением разве что полиэтилена пенопласта поролона —

для них был специальный мешок.

Так я строил пирамиду выше деревьев,

скрывающую в себе прошлое чужое время,

укреплял ее камнями, круглыми словно головы.

Соседи говорили: красиво получается,

спрашивали: что ты сюда посадишь?

Но я об этом даже не думал…

* * *

Небо плотно сидит на моих плечах —

оно бывает довольно тяжёлым,

солнце сверху капает жёлтым,

но я до сих пор не зачах,

хотя уже много лет подряд

таскаю небо почти что даром,

показывая влюбленным парам

фирменные восход и закат.

Мне говорят: делать тебе нечего,

зачем ты с ним ходишь туда-сюда?!

Но не знают о том, что иногда

небо сажает меня на плечи.

ИГРА В ТИГРА

Тигр пришел!

Но играть некому,

все уже спят под столом,

кто с пустой бутылкой вместо подушки,

кто свернувшись калачиком словно эмбрион,

высокие мысли покинули головы,

улетели цветными шарами,

тяжёлые сны — единственная добыча…

Тигр ходит между телами,

трётся о ножки стола,

мурлычет.

* * *

Пришли с ножами, пилами и крюками,

чтобы стоять у входа,

чтобы вытаскивать из прохожих лишнее,

делать из этого что-то,

но пока лишь лениво курят,

а на воротах — Пётр…

Полосатые створки ворот облупились,

убежали, стали бездомной кошкой,

колючая проволока расцвела словно шиповник,

и Пётр всех пропускает

ничего из них не извлекая,

пока те, что с ножами пилами и крюками

не приступили к своей работе.

ПРОВОДЫ МАСЛЕНИЦЫ

1

Вечером мы делали Масленицу:

голову — из старой наволочки,

мозг — из зимних газет,

(туда ещё попали: детский рисунок льва,

дырявый носок, обоев кусок,

тусклый зимний свет…),

скелет — из двух сосновых  брусков,

сколоченных гвоздями, что гнулись как время

в руках художника,

знакомого с саламандрами

и множеством других существ,

живущих в стране,

куда уходят масленицы и мясопусты,

которую не

принято называть прямо,

потому ни один гвоздь не вошел прямо

в масленичный крест.

Мы надели на неё пальто

с перламутровыми пуговицами,

светящимися в сумерках

как осколки луны,

а на голову повязали платок

из полосатой простыни,

на которой мои друзья любили друг друга

и смотрели сны…

— Жизнь – полосатая простыня,

коротка словно память огня,—

сказал один поэт,

укладывая в сумку спички и керосин,

чтобы поить масленицу огнём,

чтобы кормить её огнём.

Мы нарисовали ей губы фломастером красным,

волосы — синим,

а глаза — зелёным,

чтобы она не заблудилась в пути,

чтобы мы снова смогли её найти

в самом конце времён.

2

Масленица горит, рассыпая пепел по реке,

костры мёртвых освещают наши лица,

отблески прячутся в морщинах,

наши тени — ночные птицы.

— Мама-река Масленицу забери

пусть вернет тепло в наши сумрачные края, —

поют девушки на берегу,

и ветер задирает подолы пёстрых юбок,

— Мама-река приведи нам быстрей весну,

мы сами как Масленица горим! —

поют девушки на ветру…

А мы вокруг стопки блинов

протуберанцы жареных солнц

бодрые перцы и буйные старцы

огненную воду пьём.

Пепел Масленицы лёгкий как вдох,

летит над рекой, поднимая лёд:

по чёрной воде, по млечному пути

она к истокам идёт.

— Мама-река Масленицу забери

пусть вернёт тепло в наши сумрачные края, —

поют девушки на берегу,

и ветер треплет разноцветные голоса,

— Мама-река приведи нам быстрей весну,

мы сами как Масленица горим! —

поют девушки у воды.

И пока не погас огонь,

пока не рассеялся дым,

Масленица подпевает им.

* * *

Компьютер сдох,

не пишут ручки,

сломаны карандаши…

Раз не пишут, то и не пиши,

а ступай в подвал

занимайся трудом полезным:

стучи молотком,

визжи пилой,

грохочи железом…

Ведь это совсем не беда,

что приращения смыслов

лишь побочный продукт труда.

* * *

Надо ехать,

автобус трогается,

голова пуста

как позади дорога —

лишь облако пыли,

а ведь еще недавно

там были

грибник в камуфляже,

парень в синей кепке,

девушка в красной кофте,

собака неизвестно чья

и даже я.