ИЗ МОЦАРТА НАМ ЧТО-НИБУДЬ…

Неяркие холсты,
Но по захвату им же
Нет равных. О, прости,
Мой Петербург, Куинджи.
И бледность в высоте
При ощущеньи взлета
Архангела – в кресте
Не скроет позолота.
И тонкость чертежа,
И гениальность линий,
И гены мятежа,
Как в скрипке Паганини,
Закованы в гранит,
Но черного брильянта
Вода еще горит
Глазами дуэлянта.
И кровью той версты
На саване из снега
Он написал –«Прости»
Тому, кто будет следом.
Россия… Петербург…
Спас на Крови…
Нет спасу…
Опасен каламбур,
Но в тыщу раз опасней
Та Черная река,
Несущая глубинно
На наши берега
Окрас гемоглобина.

Маленький оркестрик Леонида Пуховского

Поделись в соцсетях

Узнай свой IP-адрес

Узнай свой IP адрес

Постоянная ссылка на результаты проверки сайта на вирусы: http://antivirus-alarm.ru/proverka/?url=quadriga.name%2F